Em cada mergulho,
A memória falha em algum ponto
As lembranças fogem...
as sensações, nunca.
O que faz sentido morre.
O que foi sentido é eterno.
Com as mãos feridas,
Ainda tento costurar tua pele à minha
Com um fio do que já passou.
O dia está cheio de naturezas mortas
E a verdade é fumaça:
Cor...
Forma...
Nada.
